Ragione e Sentimento

Jane Eyre Soundtrack - Awaken

2011-10-15T20:59:00.000+02:00

Il mio terzo blog!

2010-07-07T14:39:00.003+02:00

Se volete venirmi a trovare... ho aperto un nuovo blog:

http://vorreiscriverecomejaneausten.blogspot.com

Pride & Prejudice - Your hands are cold

2010-07-04T22:49:00.000+02:00

Ho parlato fin troppo

2010-02-11T15:28:00.005+01:00

Resterò a guardare tutto questo mondo che scorre
senza un'altra parola da aggiungere,
le stagioni mi saranno nemiche o forse complici,
ma il mio passo non cambierà il suo ritmo.

Resterò a guardare questo folle domani,
consapevole di non poterlo avere come amico,
consapevole di non poterlo amare.
Le stagioni mi lanceranno occhiate distratte,
distrattamente osserverò la pioggia scorrere.

Resterò qui a guardarmi dentro,
quelle poche istantanee che riuscirò a salvare,
e il mondo proseguirà il suo scorrere...
e non si saprà mai nulla di me...

Resterò a guardare tutto il suo scorrere in silenzio:
ho già parlato fin troppo.
Senza essere mai stata ascoltata.

Parole senza importanza

2010-02-01T14:05:00.004+01:00

Anni che passano velocemente,
un triste amore tra le dita,
uno spicchio di sole che illumina l'ombra,
un triste amore dietro le spalle.

Una manciata di parole senza senso,
l'ispirazione di un momento di ozio
se non di noia, attesa, disinteresse per se stessi...

Un triste amore dietro le spalle,
non voltarti, non voltarti, non voltarti!
Dietro la schiena solo nebbia, ombra, fumo.

Ancora poche parole senza importanza
buone solo per ammazzare il tempo
tra un intermezzo e l'altro.
Rumori della città oltre il vetro,
un semibuio illuminato malamente dal sole del primo pomeriggio.
E un triste amore sulle mie dita sbiadite
e un triste amore dietro le spalle.

Top 100 libri

2010-01-17T11:31:00.003+01:00

Da Keira ho visto questo giochino e, trovandolo simpatico, mi accingo a farlo anch'io! Regole semplici semplici:

1) In grassetto i libri che ho letto;
2) In corsivo quelli che desidero leggere;
3) Sottolineati quelli che amo particolarmente (siccome non so come si sottolineano le parole, accanto a quelli che amo particolarmente metterò una X)

1 Pride and prejudice - Jane Austen (X)
2 The lord of the rings - JRR Tolkien
3 Jane Eyre - Charlotte Bronte (X)
4 Harry Potter series - JK Rowling (X)
5 To kill a Mockingbird - Harper Lee
6 The Bible
7 Wuthering Heights - Emily Bronte
8 Nineteen Eighty Four - George Orwell
9 His Dark Materials - Philip Pullman
10 Great Expectations - Charles Dickens
11 Little Women - Louisa May Alcott
12 Tess of the D'ubervilees - Thomas Hardy
13 Catch 22 - Joseph Heller
14 Complete work of Shakespeare
15 Rebecca - Daphne Du Maurier
16 The Hobbit - JRR Tolkien
17 Birdsong - Sebastian Faulks
18 Catcher in the Rye - JD Salinger
19 The Time Traveller's Wife - Audrey Niffenegger
20 Middlemarch - George Eliot
21 Gone With the wind - Margaret Mitchell (X)
22 The Great Gatsby - F. Scott Fitzgerald (X)
23 Bleak House - Charles Dickens
24 War and Peace - Tolstoj (lo sto leggendo)
25 The hitch hiker's guide to the galaxy - Douglas Adams
26 Brideshead Revisited - Evelyn Waugh
27 Crime and punishment - Dostoevskj
28 Grapes and wrath - John Steinbeck
29 Alice in wonderland - Carroll
30 The wind in the willows - Kenneth Grahame
31 Anna Karenina - Tolstoj
32 David Copperfield - Charles Dickens (L'ho abbandonato a metà)
33 Chronicles of Narnia - CS Lewis
34 Emma - Jane Austen (X)
35 Persuasion - Jane Austen (X)
36 The lion, the witch and the wardrobe - CS Lewis
37 The kite runner - Khaled Hosseini
38 Captain Corelli's Mandolin - Louis de Bernieres
39 Memoirs of a geisha - Artur Golden (X)
40 Winnie the Pooh - AA Milne
41 Animal Farm - George Orwell
42 The Da Vinci code - Dan Brown
43 One Hundred years of solitude - Garcia Marquez
44 A prayer for Owen Meaney - John Irving
45 The woman in white - Wilkie Collins
46 Anne of the green gables - LM Montgomery
47 Far from the Madding Crowd - Thomas Hardy
48 The handmaid's tale - Margaret Atwood
49 Lord of the flies - William Golding
50 Atonement - Ian McEwan (X)
51 Life of Pi - Yann Martel
52 Dune - Frank Herbert
53 Cold comfort farm - Stella Gibbons
54 Sense and sensibility - Jane Austen (X)
55 A suitable boy - Vikram Seth
56 The shadow of the wind - Carlos Ruiz Zafon (X)
57 A tale of two cities - Charled Dickens
58 Brave new world - Aldous Huxley
59 The curious incident of the dog in the Night-time - Mark Haddon
60 Love in the time of cholera - Garcia Marquez
61 Of mice and men - John Steinbeck
62 Lolita - Vladimi Nabokov
63 The secret history - Donna Tartt
64 The lovely bones - Alice Sebold
65 Count of Monte Cristo - Dumas padre
66 On the road - Kerouac
67 Jude the obscure - Thomas Hardy
68 Bridget Jones' s Diary - Helen Fielding
69 Midnight's children - Salman Rushdie
70 Moby Dick - Herman Melville
71 Oliver Twist - Charles Dickens
72 Dracula - Bram Stoker
73 The secret garden - FH Burnett
74 Notes from a small island - Bill Bryson
75 Ulysses - James Joyce
76 The bell jar - Sylvia Plath
77 Swallowa and amazons - Arthur Ransome
78 Germinal - Emile Zola
79 Vanity Fair - Thackeray
80 Possession - Antonia Byatt
81 A christmas carol - Charles Dickens
82 Cloud Atlas - David Mitchell
83 The color purple - Alice Walker
84 The remains of the day - Kazuo Ishiguro
85 Madame Bovary - Flaubert
86 A fine balance - Rohinton Mistry
87 Charlotte's web - EB White
88 The five people you meet in heaven - Mitch Albom
89 Adventures of Sherlock Holmes - Conan Doyle
90 The faraway tree collection - Enid Blyton
91 Heart of darkness - Jospeph Conrad
92 The little prince - De Saint- Exupery
93 The wasp factory - Iain Banks
94 Watership Down - Richard Adams
95 A confederacy of dunces - John Kennedy Toole
96 A town like Alice - Nevil Shute
97 The three Musketeers - Dumas padre
98 Hamlet - Shakespeare (X)
99 Charlie and the chocolate factory - Roald Dahl
100 Les miserables - Victor Hugo

come mogol - tra le mie righe

2009-12-19T11:35:00.004+01:00

Posso osare paragonarmi a Mogol? Beh, sembrerà azzardato come paragone... ma qualcosa in comune, ora, l'abbiamo: anche io sono diventata una paroliera! Sì! Un mio testo è stato muscato, diventando così una bellissima canzone!

Il testo della canzone è un riadattamento di una mia poesia, questa qui, che la mia amica Serena Sabatini ha musicato e cantato! L'emozione di ascoltare le proprie parole in musica è grandissima e tutto il mio ringraziamento va a Serena per aver creato una musica stupenda e per aver cantato con passione, delicatezza ed eleganza il mio testo (tratto da una delle mie poesie cui sono più legata).

Vi lascio ascoltare la canzone!

Di Silvia Ponzo, Serena Sabatini

"Tra le mie righe"

Canta Serena Sabatini

Cliccate qui per ascoltare la canzone!

Emotiva attesa di un caldo, accogliente abbraccio

2009-11-24T11:14:00.003+01:00

Dov'è quel caldo abbraccio
che mi accolga come il porto sicuro,
come il nido, come la terra promessa,
come la richiesta d'asilo concessa?

Dov'è quel petto pulsante e protettivo
che io cerco a tentoni nel mio buio carico di alienazione?

Autunno 2008

(come si vede che questa è datata: oggi, a distanza di un anno, non mi pongo più simili domande...)

Il Nulla

2009-11-09T17:48:00.003+01:00

Io non sono nulla.
Tu non sei nulla.

Nulla. Nulla. Nulla.

Siamo la nebbia che si abbassa sonnolenta
sulla pianura d'una memoria presto dimenticata.
Siamo il ghigno amaro della Vita che fallisce.
Non siamo amore,
non sei amore,
non sei amore,
non sei nulla!

Sei la rabbia che ho verso me stessa.

Io non sono nulla
e nemmeno tu lo sei.

Ma io perlomeno sono la Bellezza di queste parole!
E tu non saprai mai cosa possa significare esserlo!

Autunno 2008

Specchio delle mie brame

2009-10-20T17:36:00.004+02:00

Mi rendo conto di non essere più la stessa,
il riflesso nello specchio mi guarda forestiero,
mi guardo indietro e ho perso la strada,
sono una maschera abbandonata dal volto.

Tutti questi anni dove si sono smarriti?
Che cosa ne è stato di me?
Chiedo allo specchio,
supplico una risposta...
Ma lo specchio delle mie brame non ha una parola per me.

Sperduta in questo reame che mi disereda,
non ho un posto dove ricacciarmi
e vago e vago e vago senza meta,
non ho più speranze nel mio cuore.

Non ho più una Fede che abbia fede in me.

Dove sono nascosti i miei anni passati?
Sgattaiolati via senza che me ne accorgessi,
che cosa mi resta,
che cosa,
chi sono diventata?
Una maschera senza più volto.

Il riflesso nello specchio mi tratta da spettro:
non mi rimanda immagine.
Specchio, specchio delle mie brame... hai una parola per me?
"Tu non esisti,
tu non sei nulla",
sembra che mi risponda ogni volta.

No, non ho un posto dove ricacciarmi...
e trascino la mia scontentezza e la mia maschera per troppo brevi eternità...

Everything ends

2009-10-11T20:23:00.003+02:00

Ogni cosa finisce,
ogni, ogni cosa...
ogni momento,
ogni,
ogni,
nemmeno un istante.

Oh, no.

Tutto finisce. Tutto.

E nemmeno un istante di fugace felicità...

Quale millenaria colpa devo espiare per essere condannata ad una simile infelicità?

Ogni cosa finisce,
ogni istante,
ogni.

L'amore non è mai iniziato.

Tentativo di improvvisare versi una notte di fine estate...

2009-09-06T17:55:00.004+02:00

Nero cielo, non ascolti.
Mi osservi senza una parola...
Il silenzio ti assomiglia.
Non hai la faccia per rispondere,
non hai vergogna delle tue mancanze,
non t'interessa cosa penso di te
(non penso niente di buono),
non t'interessa il mio canto.

Non t'interessa nulla, nero cielo!

T'interessa solamente la tua vanità!
Della tua vanità mi faccio beffe,
tu non conosci rammarico,
le mie risposte tu non mi dai.

Nero cielo, non sono tua figlia,
le mie risposte le cercherò da me,
nero cielo, non ascolti...
Mai, mai, mai...

23 agosto 2009

In vacanza dalla fatica della vita

2009-08-08T12:19:00.004+02:00

In vacanza dalla fatica della vita
così voglio stare
e dimenticare
e dimenticare
e dimenticare...

Tutta la fatica della vita!

***

Anche quest'anno le meritate vacanze sono arrivate! Fra poche ore parto anch'io! Starò lontana dalla rete e dal blog fino ai primi di settembre! Saluto, quindi, tutti i miei amici blogger!!! Ci risentiamo a settembre! Buone vacanze a tutti!!!!

Il tuo volto di pietra

2009-07-21T14:09:00.003+02:00

Il tuo volto di pietra,
pietra che non ha volto;
e ci sono i due innamorati:
lui non conosce il volto di lei,
lei non conosce il volto di lui,
né la voce, né la consistenza del corpo.

Ma solo pietra.
Ma solo indifferenza.
Ma solo vuoto, in questa storia.

Non una lacrima di sorriso
che dia senso al nulla
che opprime il petto dei due innamorati,
privi delle rispettive anime.

Il tuo volto di pietra scruta assorto,
pietra che non ha volto.

22 luglio 2007

(quanto - tanto - è cambiato in due anni! Se mi guardo indietro e scruto a quei giorni... quasi stento a riconoscermi! L'unica testimonianza che resta sono questi versi...)

Il tuo nome, un'ultima volta

2009-07-03T14:02:00.004+02:00

Ho pronunciato ancora una volta il tuo nome.
E mai più labbra di fuoco per te.

Sei un bacio gelido senza bocca.

Ho pronunciato in sofferte sillabe il tuo nome,
sgrammaticate alquanto!
A questo sei ridotto!
Un mucchietto misero di suoni senza significato.

Le vocali e le consonanti ti hanno abbandonato!
E io nel pronunciare l'eterna sventura del tuo nome...
ne dimenticavo al contempo le sillabe.
E al termine dell'ultima lettera...
tu eri scomparso per sempre:
evaporato gaiamente nell'aria.

Pare che l'essere senza sostanza fosse nel tuo destino!

Un'ultima volta, dopo tanto tempo,
ho pronunciato il tuo nome.
E non mi ha fatto male.

Mai più labbra d'amore per te.
Mai più labbra di sangue per te.

20 giugno 2009

Problemi tecnici

2009-05-29T21:06:00.004+02:00

Come scritto nell'altro blog, ho enormi difficoltà a visualizzare i miei blog. Questo è da una settimana che non riesco più a visualizzarlo... potendo solo postare perché la bacheca mi si apre perfettamente. Dai vostri commenti vedo che voi riuscite ad aprirlo senza difficoltà. Molti di voi mi hanno detto di aver avuto recentemente i miei stessi problemi (pare dovuti a lavori di manutenzione di Blogger), ma che sono riusciti a risolverli. Siccome a me continuano... cosa posso fare??

Non voglio che questa situazione duri ancora per molto, quindi chiedo a chiunque di voi di darmi un consiglio o una dritta per risolvere questa situazione.

AIUTATEMI!!!

Crocerossine II (parole come crocerossine)

2009-05-20T13:38:00.003+02:00

E' fredda la pelle senza l'arco accogliente del suo abbraccio,
è morta la pelle.
Mi abituo all'idea e ne muoio ogni notte.
Oh, le fantasie sono fendenti gelidi che squarciano la notte,
il sonno, l'incubo, il silenzio... la vita e le parole,
le parole, danno sollievo...
Le parole... sono crocerossine che leniscono l'assenza, il dolore.

Ho un'anima denudata e così la offro al mondo
e la solitudine mi sorride magnanima...

La bocca si nasconde come un cucciolo pauroso.
La bocca, la bocca... un tempo...
un tempo neanche troppo lontano mi apparteneva...
ma ora è cresciuta e non sa più riconoscere.

Oh, la rabbia che reprimo si prende gioco di me...
anche la rabbia mi offende! Che burla!

Tutti, tutti sognano l'amore.
Ah, per molti è una sfumatura di colore rosso intenso,
rosso sangue che difficilmente si lascia afferrare...
Oh, come le farfalle in volo sfugge via
e nessuna rete giunge mai in provvidenziale soccorso!

Chi ha coraggio di concretizzare le parole?
Quanti hanno il coraggio di rischiare, di giocare questa partita?
Di provare a dirsi vivi e veri e sinceri e coraggiosi e umani,
in fin dei conti... quanti?
Oh, ho paura di rispondere a tale quesito...
ma il cuore sa, il cuore sa e si dissangua...

Troppo morti, ormai morti per sperare di diventare sani...
E nemmeno parole come crocerossine sanno curare,
nemmeno... no...

maggio 2008

(non una vera poesia, ma un insieme di riflessioni e considerazioni...)

Crocerossine (o la gloria della poetessa)

2009-05-14T13:29:00.003+02:00

Le parole, le parole come crocerossine mi vengono in soccorso:
pretendono di trasformare il male dell'anima
in bellezza poetica,
che non potendo donare l'amore anelato
quantomeno concede la fama, il prestigio e la celebrità alla poetessa.

Le parole mi accudiscono da brave infermiere,
somministrandomi alfabeti da mettere in rima
e affittandomi ampi spazi bianchi di fogli di carta A4
per sfogare l'insana malattia d'amore,
altrimenti repressa.

Sono in convalescenza poetica!
Sono in ferie dal duro lavoro della razionalità,
avaramente retribuita.

Oh, le parole!
Diligenti crocerossine con i loro colletti inamidati,
mi guariranno?

Le crocerossine, le parole come crocerossine
sapranno lenire la mia malattia?

6 luglio 2008

Come Elizabeth

2009-05-06T11:18:00.005+02:00

Mi sembrava giusto lasciarmi il tramonto pastello alle spalle.

Ho tracciato un percorso di passi mai calpestati.

Ho passeggiato nel prato avvolto dall'ombra,

una quiete irreale, accarezzata dal mondo inquieto del mio cuore.

Mi sono sentita come Elizabeth... ma io non sono lei.

Io rassomoglio a me stessa, sono una creatura della mia stessa penna.

Ho passeggiato in solitaria nel giardino,

tra il vecchio, avvizzito ciliegio e gli ulivi;

rannicchiata nella mia giacchetta...

simile a un abbraccio simulato.

Ho camminato in cerchio alcuni tristi minuti

constatando compiaciuta e commossa la mia solitudine.

Il cuore ha gridato, ma a chi importa?

Ho perso il mio sentiero di passi immaginari tra le foglie;

la stagione è al crepuscolo.

Tu sei distante una vita intera da me... lontano, smarrito...

ti cercavo dietro al ciliegio, consapevole che mai, mai

mi saresti apparso.

Ho passeggiato in silenzio, sola col tuo spettro.

Ho respirato nuova quiete.

Mi sono illusa per un momento di rassomogliare a Elizabeth...

ma questo non è il mio lieto fine.

26 agosto 2008

***

(questa è la poesia che ho scritto a cui sono più legata in assoluto: per il momento in cui è stata composta - e soprattutto per quello che è accaduto poco dopo -, per la sensazione carica di pathos che esprime, per il richiamo al personaggio letterario che amo di più Elizabeth Bennet di Orgoglio e pregiudizio. Questi versi li ho scritti lo scorso anno durante il soggiorno nella mia casa di campagna: dopo una passeggiata nel giardino davanti la casa; ebbi come la sensazione, trovai delle somiglianze con la particolare atmosfera che si percepisce nelle battute finali del film con Keira Knightley: la stessa luce - benché io fossi al tramonto mentre nel film si tratta dell'alba -, la stessa dolce solitudine, la stessa poesia nell'aria... e mi sono ritrovata a credere di essere Elizabeth o quantomeno di rassomigliarle molto in quel frangente. Ma come si è visto: non ho avuto alcun lieto fine...)

Creazione: Eva e Adamo

2009-04-16T13:56:00.005+02:00

Guardo gli occhi dell'uomo.
L'uomo guarda i miei occhi.
Per la prima volta.
L'inizio, come l'inizio del Creato.
L'uomo mi osserva, mi scruta.
Io osservo, scruto l'uomo.

Conosciamo lo stesso segreto.

23 maggio 2007

Attenzione! Devo assentarmi dal web per alcuni giorni causa presunta rottura del computer (leggete qui), ritornerò online quanto prima!

La danza della distruzione

2009-04-06T22:04:00.004+02:00

L'Apocalisse.

Trema.
Trema.
Trema.

La terra.
Il mio cuore.
Il pianto dei bimbi.

Trema.
Trema.
Trema.

La terra ballerina c'invita al suo banchetto di morte.
Alla sua celebrazione del dolore.
Al Giudizio Universale.

Che Dio ci aiuti.

Macerie.
Macerie.
Macerie.

Soffocano gli innocenti sotto calcinacci di sangue di polvere.
Soffrono le genti colpevoli di niente,
colpevoli per colpa di una geografia impazzita che non ha pietà:
allunga il suo passo e distrugge ogni cosa.

I bimbi non piangono più.
Se almeno piangessero...
Sarebbe un pianto di vita, di scampo, di salvezza.
I bimbi non piangono più.

Trema la terra.
Negli occhi impresso per sempre l'orrore,
nelle orecchie impresso il frastuono,
nel cuore impresso l'ultimo respiro.

Macerie.
Un altro tremolio.
Macerie.
Un altro tremolio.
Sopravvissuti.
Speranza.
Un numero di morte riecheggia.

Il silenzio mi rompe i timpani.
Non un pianto di bimbo a ridarmi la vita.
Dove siete bambini che piangete?
Piangete e gridate che siete vivi,
non arrendetevi a quelle macerie demoniache.

La testa mi duole.
Ho il sisma in testa,
ho il sisma nel cuore,
ho il sisma negli occhi.

Che Dio ci aiuti.

Perché tale tragedia?
Quale colpa?
Solo una geografia senza cuore è colpevole:
ma i suoi errori verranno pagati da innocenti.

Guardo a ieri, ancora non sapevo nulla,
quando la terra era nostra amica.
Vorrei tornare all'istante dell'innocenza,
quando credevo che la terra sotto i piedi
mai mi sarebbe venuta a mancare.
Ma ora solo una voragine di sangue e polvere mi sostiene.

Gaia, perché ci hai abbandonati?
Perché stai tremando?

Morte, non dovevi osare prendere con te i bambini,
essi non sono amici tuoi, hai ucciso le loro risa.
Morte, perché hai preso gli innocenti?
Morte, dovevi cibarti della tua miseria.

Notte.
Trema la terra.
Giorno.
Trema la terra.

Il tempo è relativo:
la danza della distruzione
scandisce i battiti.

L'Apocalisse,
la polvere,
il sangue,
la terra trema,
il mondo trema,
non sento nient'altro:
nessun rumore nel mezzo di questi rumori.
C'è solo buio.

L'Apocalisse.
Ne sono la penosa cronista,
ne sono la testimone,
ne sono la sciagurata traumatizzata.
Quel rombo ha spezzato i miei timpani.
Ha fermato il mio cuore all'ora tiranna.
Ha prosciugato fiumi di lacrime.

La terra ballerina ci ha invitati alla sua danza macabra.
Siamo piccole pedine,
siamo sopraffatti,
Siamo esseri umani.

Trema.
Trema.
Trema ancora la terra.
Mio Dio, fermala!
Abbi pietà degli innocenti!
Punisci questa geografia insensibile che ci affama,
che ci fa del male,
che ci uccide.

Il tempo si è fermato per sempre.

6 aprile 2009

(versi ispirati all'immane tragedia che ha colpito in queste ore l'Abruzzo. Sono annientata da tale tragedia, tremo come una foglia. Perché tutto questo, perché? Ho passato l'intera giornata ad ascoltare notiziari, aggiornamenti di morte dal luogo della sciagura, ad osservare quegli edifici devastati. Non ho parole per descriverne l'orrore. Ripenso alle 3,32 quando la terra ha tremato: mi sono svegliata e per i primi 30-40 secondi non ho realizzato cosa stesse accadendo... sentivo un boato spaventoso, non ho nemmeno percepito il letto tremare, sentivo solo quel rumore pauroso. E' tutto troppo orrendo.)

Marmo di statua, una pelle fredda

2009-04-01T11:56:00.002+02:00

La schiena è fredda, è solo un solco, è solo fumo, è impalpabile.
La schiena bianca, la pelle è fredda accanto a me,
la pelle è fredda sulla mia pelle.
La notte è crudele e senza anima.
Le lacrime sono di deserto arido e incolto.
E' solo fumo la memoria, è solo menzogna.
La schiena bianca non è al mio fianco, è impalpabile illusione.
La mia pelle è fredda, quasi marmo.

Che statua lieta, lietamente impressa in una fissità gelida.

La pelle è fredda, è tanto fredda.

Luna su Bourbon Street

2009-03-23T00:46:00.003+01:00

Sono diventata creatura delle notti di luna.
Non più giorno per me:
solo il velo della notte a nascondere le mie miserie.
Di chi la colpa? Di chi la colpa di questo destino?
Degli sbagli di un tempo lontano... eppure, dietro l'angolo,
di un amore malsano, della follia, dell'anima venduta al diavolo.
Non ha più importanza, non più.

E' come se una canzone dolce, gotica e sfuggente raccontasse la mia vicenda:
ascoltatela e saprete tutto, senza che sia io a parlarne.
Non mi resta che camminare su questa strada desolata, bagnata dalla luna.
Ascoltando quelle note magiche... lasciatevi trascinare come me...
Io non posso fermarmi, devo essere qui ogni notte
ad inseguire la mia scia sotto il solco della luna,
col mio viso pallido e una moltitudine assieme a me...

Mi trascino su questa strada e Dio m'è testimone:
so di sbagliare e mi pento e mi dolgo ogni notte,
nondimeno, questo è il mio destino;
condannata a ripeterlo all'infinito.

L'infinita pena di questa condizione di non amore:
è accaduto tutto tempo fa, come secoli, come secoli,
sono stata promessa a questa vita, come agnello sacrificale,
sono stata promessa al buio che mi trascina...
io che non conosco più, mai più, la luce di mezzogiorno
mi è semplicemente concesso mostrarmi alla luce di mezzanotte.
Un velo di freddezza nasconde il mio ghigno amaro e bestiale:
ho le mani di peccatrice ma il cuore di una santa.
E la mia ombra è macchiata dall'ombra della luna.

Lui, lui, lui...
Lui cammina ogni giorno lungo le strade di questa città,
lui è colpevole, spregevole e indegno.
Sono rimasta molto tempo in sua attesa, di giorno, di notte,
l'ho atteso lungamente e dolorosamente, di giorno e di notte
combattendo contro il mio amor proprio, contro la ragione, contro la follia.
Ho pregato da vergine immacolata, durante l'assurda attesa.
Ho amato ciò che mi ha distrutta.
Ho distrutto ciò che ho amato.

Trascino le mie misere membra ogni singola notte tormentata.
Forse mi scorgerete, forse scorgerete la mia ombra
una notte di luna tesa lungo Bourbon Street...

(poesia ispirata alla canzone Moon over Bourbon Street di Sting, una sorta di remake! Ho letto il testo nel blog di Vele/Ivy e da lì, dietro suo suggerimento, è nata l'idea di scrivere dei versi ispirati alle suggestioni provocate dalla canzone. Questo è il risultato: ho scoperto di avere molto in comune con la gotica malinconia del testo originale...)

Il tuo senile infantilismo e il mio cuore di stracci

2009-03-17T11:16:00.003+01:00

Come potevo immaginare
che fosse così il finale?
Come, come potevo sapere...
Qual è la colpa?
O meglio, sì, meglio ancora:
di chi è il misfatto?
Chi di noi ha le mani colpevoli?
Chi tra noi le avrà macchiate
per sempre d'indelebile vergogna?

Acqua, perdono, amnesia del tempo che tutto scorre,
tutto dimentica: lava via l'offesa.
Trascina lontano ogni cosa, ogni...

Questa è la mia personale discesa negli inferi.
Chi mai ne ebbe il presagio?
Un destino vigliacco e muto,
incapace nel suo delirio di onnipotenza
di metterci in guardia dinanzi gli infiniti tormenti
che ci attendevano.

E ora ereditiamo dolore,
come sono miserabile!

Ma come immaginare tutto ciò?
E sulle mie mani i segni inequivocabili dell'umiliazione;
e nelle tue mani , nella tua coscienza senza volto
i segni della menzogna, dell'inganno...
e questo è troppo, in nome del cielo, troppo per entrambi!

Ora taciamo e dimentichiamo le nostre miserie,
le nostre alterne gioie.
Il tempo ci strapperà via il ricordo
e torneremo creature nuove, vergini
come un pensiero mai pensato.
Come quel sogno... appena zittito.

Il Destino scherza, si fa gioco di noi
alle nostre spalle, di certo alle mie;
che inganno ci ha teso,
tramando indisturbato la sua trama.

Un volto picassiano, di occhi e lacrime,
sul mio volto, sullo specchio;
tu cammina a capo scoperto,
a testa alta:
il tuo senile infantilismo sarà omesso
e il tuo peccato verrà nascosto,
non taciuto solamente al mio cuore,
al mio cuore... o cosa in sua vece.

Come potevamo presagire un epilogo così indegno?
Come intuirlo anzitempo?
Shhhh... questo è il momento della contrizione.
Questa è solo, banalmente follia!
Questo è... era amore!
Silenzio. Che ora, sì, che ora sia silenzio.
Ho parlato fin troppo:
adesso nascondo le mie mani vergognose
e il mio cuore di stracci... o cosa in sua vece...

17 settembre 2008

(questo è quanto è rimasto di una vicenda nata sbagliata da principio, questo è quanto rimane di un anno vissuto pericolosamente, questo è il diario di tanti sbagli da non commettere mai, mai più, questa è l'amarezza dell'amore...)

Donna, eroina del mondo

2009-03-10T10:10:00.003+01:00

Donna, occhi di rugiada, braccia di morbide piume,
cuore di zucchero, volontà d'acciaio;
il tuo corpo solido è la colonna su cui poggia il mondo.
Nelle tue vene scorre l'amore, come scorre il Nilo.
Donna, genitrice della Vita,
percorri i passi della tua esistenza, faticosamente,
ma con incrollabile fiducia,
dispensando nutrimento laddove vi è solo miseria.
Il sorriso e lo spirito di sacrificio sono le tue rughe d'espressione
e tu le mostri fiera all'occhio che ti osserva,
le mostri come un decoro di pizzo e di rose di spine.

Donna comune, sei proprio tu l'eroina del mondo:
perché esprimi il tuo coraggio nella realtà del quotidiano,
in quei piccoli eroismi annidati tra le pieghe di ogni giorno.
Sei l'esempio per le tue sorelle:
laddove guerre, sofferenza, male sfiancano la volontà
tu insegni a non cedere alla resa dell'offesa.

Donna, artista, regina, operaia, studentessa, amante:
centinaia di ritratti di signora evocano il tuo volto.
Ma nessuno sa veramente chi sei:
quello è un mistero che conosci soltanto tu.
Sei i mille volti della Natura e l'immortalità del Tempo.
Sei la Storia che insegna con saggezza, sei la Poesia.

Sei la resistenza al dolore!
La resistenza al pregiudizio!
La resistenza alla povertà!
La resistenza all'ingiustizia... Oh, i tuoi mille nomi!
Donna, i segni sui palmi sono le tue battaglie e le tue vittorie.
Questo mondo spesso non ti merita:
non sa comprenderti, non sa amarti, non sa portarti rispetto.
Eppure, tu donna, fiera e a testa alta,
grida le tue rivendicazioni senza paura!

Ora, fermati ad osservare l'accecante fulgore giallo della mimosa...
Ma non arrestarti ad esso: tu sei molto di più!
E permetti ad un Futuro nuovo di trovarti,
tendi le tue braccia e inclina i tuoi passi al Domani.
Donna, il mondo è tuo! Ogni giorno è tuo!
Sei la figlia prediletta di questo 8 marzo che ti celebra,
ma sei la figlia prediletta ogni giorno:
sei sempre donna, non dimenticarlo,
e fa' che la tua natura sia un privilegio ognuno di quei giorni!
Imbraccia la bandiera della tua passione e del tuo coraggio con orgoglio!
Donna, non dimenticare mai la tua forza
che ti rende fortezza sicura e inattaccabile!

2009

(poesia sul tema della festa della donna scritta per un concorso letterario)

Rosa rosae II

2009-03-04T22:17:00.003+01:00

L'ultima rosa che mi rimane,
poi non ne avrò più.
Gialla.
Gialla petalo decorata a mano,
a regola d'arte,
col prodigio d'un intricato ricamo di seta.

Sola nel vaso,
in indisturbata contemplazione di sé,
di quello che fu.
Di ciò che non fu.
Mai fu. Mai.

E' l'eredità floreale di un dono
carico di stupore e vergognosa bramosia
che mi è stato offerto.
E' l'eredità dell'inatteso e stupito pensiero
di essere donna, me!, cui omaggiare,
come si conviene,
con tipiche attenzioni floreali.

La mia rosa gialla.
Solo mia.
Ritratta in mille foto, foto gialle.
Ne sorrido divertita.

La prima rosa, mia.
Ma è anche, forse, l'ultima:
sa Dio se me ne doneranno ancora?

La sua tenera vanità di gialla rosa stecchisce,
come una diva del cinema muto,
solitaria nel suo vaso d'acqua.
La consolo con occhio indulgente,
rassicurandola circa la sua maestosità,
la osservo con tenerezza.
La giovinezza che scompare
va celebrata e accompagnata all'epoca adulta
con solenne viso serio.
Come i petali della mia rosa gialla,
scivolati nel riposo da poco, pochissimo...

Sa Dio se me ne verrà regalata un'altra, un giorno?

20 dicembre 2008

(sì, l'unica superstite delle rose della poesia "Rosa rosae")

Madonnina laica piangente

2009-02-28T10:54:00.003+01:00

Alcuni mi chiamano madonnina piangente
e i segni sul mio volto di lacrime
ne testimoniano l'ingannevole prodigio.

***

E il volto segnato come di una madonnina laica
è la maschera di gesso che la falsità dell'amore
mi ha concesso.

***

Sono il volto di sangue di pietra di acciaio
di una madonnina senza più misericordia,
che compie i suoi uffici pagani bianca come un lenzuolo.
Svogliatamente nell'anima.

***

Per qualcuno rassomiglio a una madonnina piangente...

28 settembre 2008

(scritta a 12 giorni dall'addio... Qualcuno, vedendomi in fotografia, disse che sembravo una madonnina piangente...)

Rosa rosae

2009-02-23T12:03:00.003+01:00

Macchie rosse,
macchie gialle
senza spine.

Assoluta mancanza di sangue vivo,
clorofilla e linfa,
nessuna spina.
Foglie appuntite.

Fiori recisi dalla terra,
orfane del seme, orfane della Terra Madre,
sono fiori di passione e di amicizia.
Nemmeno una spina.
Non rischio di ferirmi le dita,
neanche un graffio sulla pelle
che resta bianca immacolata.

Macchie di petali rossi
sanguigne e giovanili,
in boccio e fresche di pioggia.
Macchie di petali gialli,
i colori vivaci di un inverno grigio,
gaiezze di giovinezza che sfugge via...

E cosa ne rimane?
Un bel ricordo da conservare nell'angolo segreto.
Rose, rose, rose, rose!
Senza spine, senza minacce,
solo innocuo gesto di simpatia,
senza spine.

Rosa senza spine!

Petali rossi e gialli,
romantiche signorine vergognose,
mi somigliano in volto!
Rose, rose mie sorelle!
Siamo senza spine...
Siamo senza spine...

Macchie rosse,
macchie gialle,
macchie rosse, che guance rosse!
Giovinezza che corre nelle vene,
giovinezza negli occhi.
Giovinezza di petali virginali.

Macchie rosse,
macchie gialle
nel mio vaso di cristallo
lunghi steli di silhouette invidiabili
in ammollo nell'acqua,
che natura viva imperla il mio sguardo!
Metterò quei petali in versi,
se lo meritano decisamente!

Petali rossi e gialli senza spine,
niente sangue sulle mani sulla pelle.

(qualcosa che mi è stato donato tempo fa...)

Notte: solitudine

2009-02-19T10:32:00.003+01:00

Questo è il momento della solitudine,
l'istante in cui si curva nella notte
e s'impenna gagliarda
rendendomi la vita più arida
e priva di guizzi.

Questo è il momento in cui mi manchi di più
e in cui ti cerco con maggior, famelica disperazione.

E questa è la notte, la notte, la notte,
la notte, la notte, la notte, la notte,
la notte, la notte, la notte...
Una filastrocca disincantata.
Una filastrocca rotta che non ipnotizza più lietamente.
Ma che assorda.

E la mia notte si curva
e si abbandona alla solitudine del nonsense!

Razza di mondo folle!
Razza di idiota, cosa guardi?
Cosa spii?
Cosa?

La notte non ha tempo per i miei lamenti.
La luna ha di meglio da fare.

(poesia con cui ho recentemente partecipato al concorso di beneficenza indetto da Stella nel suo blog)

Ancora nei luoghi dell'anima

2009-02-14T10:26:00.003+01:00

Forse ritornerò in questi luoghi,
un giorno.
In questi luoghi dell'anima
poveri di razionalità
e regnati dalla Passione
quale sublime tirannia,
incapace di lasciare scampo o grazia.

I luoghi dell'anima torneranno casa mia,
prima o poi, e imparerò ancora
a smarrirmi nei labirinti dei sentimenti
che accecano dolcemente gli occhi
e danno conforto e danno sostegno.

Ora sono in esilio,
in volontario ascetismo,
ridotta a peregrinare da sola come un'eremita
dal cuore congelato,
passando in rassegna tutte le orazioni
dei quattro angoli della Terra,
finché non troverò il mantra che sappia guarirmi
e reincarnarmi in nuovo cuore
capace d'innamorarsi di nuovo.

E allora, potrò fare ritorno
in questi bei luoghi dell'anima:
dove innamorarsi d'amore
è la naturale espressione del proprio esistere!

Forse tornerò in questi luoghi
e mi lascerò piegare dalla tirannia della Passione,
rinunciando per sempre all'anarchia del disamore!

Segui il mio labiale, quali parole effimere!

2009-02-10T09:44:00.004+01:00

Non durano le parole,
mai durano a sufficienza:
rallegrano l'anima ma con effimera costanza;
un tremolio di fiamma.

Sono tanto brevi le parole,
assordano il tenero spirito dei cantastorie,
ma non i ciechi cuori senzacuore,
quelli non assordano mai.

Non durano le parole,
presto si dissolvono in un sussulto di pelle d'oca
che facilmente si dimentica.
Non rimane traccia di quei dolci lamenti
costati sofferta fatica.

Che vita grama!

E poiché non durano queste mie parole,
tu segui il mio labiale...
ben attento a non perderne nemmeno una sfumatura, una sillaba:
forse dureranno un poco di più.

Se non amore,
rendimi quantomeno l'immortalità della parola.

Torna da me

2009-02-05T11:59:00.005+01:00

Torna, torna da me
magari non ora.
Magari non propriamente tu.
Torna come tu...
che sei, però, qualcun altro.

Sì, torna come fossi qualcos'altro.
Sotto forma di pensiero,
di alito di vento, di brezza
o più precisamente ebbrezza.

Torna cambiato,
in perfetta metamorfosi con la tua essenza.
Torna, torna da me.
Prima o poi dovrai pur farlo.
Sarai una notte di stelle,
un folletto dal ghigno malizioso,
un incubo notturno,
un dardo infuocato.

Ma torna.

Torna da me e fa' che ogni cosa sia mutata
e ricominciata come un tempo;
ricominceremo tutto da principio:
come iniziare,
riprendere nuovamente qualcosa che non è stato mai,
qualcosa che mai abbiamo avuto.

Torna, torna da me...

Magari non esattamente tu,
torna come un te stesso
che è, in verità, un altro uomo.

Non ora, eppure...

(tornerà l'amore? Tornerà mai?)

Respiro

2009-02-01T10:37:00.003+01:00

Respirare è cosa assai difficile
se non sei abituato a farlo.
Respiro a pieni polmoni
ma l'ossigeno mi sfugge:
evapora in bolle di sapone
cangianti di trasparenze luccicanti,
che si disperdono implacabili.

Soffoco.

Respiro di nuovo
e ancora la freschezza dissetante nell'aria
si smarrisce,
provo ad afferrarne a grappoli con le mani, con le dita...

Oh, le mie dita non sfiorano che vuoto!
Non sfiorano che inconsistenza!
A mani vuote non rimane traccia di aria da respirare
e soffoco.

Respirare è un esercizio decisamente proibitivo
se tenti affannosamente di afferrare quel sospiro
che ostinato ti sfugge.

E se cercassi nuovo ossigeno da respirare?
I miei polmoni mi ringrazierebbero vivamente,
non soffocando più.

Respirare è l'impresa di chi si ostina a soffocare.
Respira, respira, respira...

Elisir di eterna giovinezza

2009-01-28T02:33:00.003+01:00

Desidero fare il possibile
per mantenere la mia innocenza infantile
e non invecchiare mai,
ma rimanere sempre uguale.

Inchiodata a questo momento.

(oggi è il mio compleanno... sono 24... ahhhhhh... che io sto assimilando con gioia, lucidità e maturità... come si può notare... ahhhhhhhhhhh aiutooooo!!!! Detesto il mio compleanno...)

L'innominata

2009-01-23T10:27:00.003+01:00

Mi chiamano luce,
illuminata di lieta brillantezza degli occhi,
eppure, io sono oscurità,
sono eclisse,
sono notte,
sono l'ombra di un albero affaticato dai decenni
che nella pozza fresca della sua stessa sagoma di ombra
pretende il riposo.

Mi chiamano giovinezza,
fiore in boccio di gaio futuro di nuove foglie da crescere,
ma io sono aridità,
siccità,
desertificazione,
sono terra infertile che non donerà più, mai più,
frutti per sfamare nessuno.

Mi chiamano gioia, umiltà, talento
e altri centomila nomi che non sono i miei...
eppure, io voglio solo nascondermi agli occhi del tempo...
e così... restare, senza nome e senza storia.

ottobre 2008

Prigione

2009-01-17T12:47:00.004+01:00

E' giusto che ognuno si scelga la propria prigione.
E' una forma di democrazia di cui tutti sentiamo il bisogno.

C'è un cielo azzurrissimo, fuori,
ma i miei occhi sono ciechi.

Mi addormento sul pavimento freddo
di questa detenzione autoproclamata;
la testa assorta in un sonno lungo asettico
senza cognizione dello scorrere della vita.
Dormo, sogno addormentata in terra,
come una cerbiatta ferita.

Sogno una nuova vita,
che possibilmente non avrò.

E lento è lo scorrere di queste ore,
e la prigione nemmeno è rivestita d'oro...

Piego la testa sul gelido pavimento
di questa mia condizione,
il sonno che mi aspetta mi risveglierà...

settembre 2008

Non esistiamo

2009-01-12T13:18:00.004+01:00

Potrei incontrarti
e non sapere nemmeno che sei tu.
Le creature che non hanno volto e consistenza fisica
sono inevitabilmente destinate all'anonimato,
alla dimenticanza, all'oblio.

Se ti incontrassi...
molto probabilmente non incontrerei mai me stessa.

Non abbiamo faccia.
Non esistiamo davvero.

E' stato solo un sogno.

Se dovessimo incontrarci, ti prego,
proseguiamo senza nemmeno voltare lo sguardo.
E allora potremo ben dire di non esistere!

settembre 2008

Occhi di vetro

2009-01-08T10:19:00.003+01:00

Per troppo tempo ho punito me stessa,
convinta di dover scontare colpe
soltanto a te imputabili.
Ma la follia dell'amore non permette,
per disgrazia,
di guardare con veri occhi la realtà.

E così, solo con occhi di vetro
ho guardato per lungo tempo,
illudendomi che fosse opportuno.

Per tanto tempo ho fatto del male a me stessa,
cercando a tentoni le mie colpe
che in verità erano le tue...

E adesso che c'è solo "addio" tra di noi...
sto scontando la parte peggiore del mio supplizio.

28 settembre 2008

(spesso amiamo così tanto da convincerci che siano nostre le colpe, qualora qualcosa vada storto, siamo così severi nel giudicare noi stessi tanto da credere di essere gli unici a sbagliare... Purtroppo, la verità taciuta è che in questo caso il nostro incolparci equivale al non vedere il comportamento sbagliato dell'altro, quindi sollevarlo da qualsiasi responsabilità e alla fine persino assolverlo... Quando finalmente apriamo gli occhi e vediamo come stanno davvero le cose, nella maggioranza dei casi è troppo tardi: perché abbiamo sofferto e ci siamo incolpati senza una ragione, credendolo opportuno; l'unica speranza, l'unica possibilità è comprendere che non ci si deve far del male, credendo di essere gli unici a sbagliare e comprendere tutto ciò in tempo...)

La relatività del tempo

2009-01-03T14:28:00.002+01:00

La relatività del parlare e del tacere

Ho avuto bisogno di mille silenzi
per sussurrarti appena una parola.

28 giugno 2008

La relatività delle ore trascorse

Ho atteso così tanto tempo che tu mi cercassi...
che alla fine le ore sono finite tutte...

agosto 2008

Breve illusione

2008-12-29T00:35:00.003+01:00

Fu come insana allucinazione,
che con artiglio di fuoco
mi strappò gli occhi orfani di lacrime.

Fu come un miraggio magnifico,
io mi avvicinai incautamente per sfiorarlo
e la falsa illusione si rivelò
trucco del Demonio per irretirmi:
l'artiglio di fiamme mi strappò il cuore dal petto,
ormai freddo.

Fu una disgraziata illusione questo amore,
straziante errore che minò
la salute della mia anima.
Fu una terribile illusione.

Ma fu breve.

Disincanto di Natale

2008-12-23T16:10:00.003+01:00

E' freddo, fuori è freddo.
Le luci accese, accecanti, abbaglianti di intermittenze
a me sembrano spente, buie.
E' freddo e non c'è sole,
ho la vaga sensazione che dovrebbe esserci neve
ma non c'è neve, non c'è:
nessuna linea bianca che addolcisca il mio sguardo duro.
Il mio disincanto di Natale compie le sue note di rincrescimento.
Non ha nevicato, non nevicherà mai
ma è così freddo, è così avvizzito, è così smemorato
questo tempo di festività.
Non una linea bianca nevosa che dia un attimo di pace
al paesaggio desolato del mio fine anno;
nemmeno questo.

Eppure, guardando il cielo grigio,
ho la seppur vaga idea che dovrebbe esserci neve
o che qualcuno, abbia pietà di me, mi spieghi
la ragione di questi dolci canti!
Perché tale gioia? Perché?

Io ho solo un disincanto di Natale,
la voce fuoriesce a fatica, le note stonano vistosamente,
è freddo e nessun fuoco mi scioglie l'ugola.
A luci spente colgo il mio Natale,
frugale sequela di piccoli riti di sopravvivenza annuale
che poco o nulla hanno a che fare con me;
a luci spente cerco di preservare i miei occhi
dal luccichio schizofrenico di mille lucine impazzite,
a luci spente assaggio la mia solitudine e la mia miseria.

Non chiederò niente al signore di rossovestito:
non mi esaudirà, nemmeno stavolta!
Mi rimanderà al mittente la Speranza,
si farà negare dai suoi aiutanti...
pur di lasciarmi a mani vuote.
Al freddo di un Natale disincantato.

Cerco una traccia di neve,
ma i miei occhi non s'ingannano:
nemmeno quest'anno fiocchi di ghiaccio per me;
ma le mie mani sono ugualmente gelide
e nessuna cascata di neve allieterà di note bianche il mio Natale.
Solo freddo nelle ossa, nel cuore in solitudine.
Semplicemente un altro anno di sbandata malinconia dell'anima.

E' freddo, sì, è tanto freddo.
Mi rannicchio tra le braccia come una farfalla con un'ala spezzata,
mi rannicchio per sfuggire al freddo del non amore,
mi rannicchio per non udire i canti del mondo,
le candele e le luci accecano i miei giovani occhi.
Le lacrime non sono un unguento, ahimè!

E' freddo e le mani sono gelide...
Nessun caldo abbraccio mi cullerà.

Lamentazione

2008-12-18T11:49:00.000+01:00

Lamento il distacco e maledico il Fato beffardo
che si prende gioco di me e di te
tenendoci sempre, inevitabilmente separati.

Mi lamento e rendo lamentosi
tutti i miei giorni di solitudine,
senza che le ore possano scorrere in pace,
normalmente.

Lamento la tua assenza.

E forse, chissà, anche lì nel tuo angolo lontano,
nel tuo cuore si nasconde un pensiero d'angoscia
per questo nostro destino di miseria.

E allora, io estendo, innalzo il mio lamento d'amore
per entrambi i nostri cuori.

Come se il nostro dolore fosse il medesimo.

29 settembre 2007

Primo amore

2008-12-13T12:40:00.000+01:00

Questa stagione di primo amore
scorre tra dolci angosce e amare gioie fugaci;
è come il compleanno della Vita:
luminoso di aspettative all'ombra di dubbi colorati in chiaroscuro.

Godo di questo sole,
perché il domani è un'incognita.

5 maggio 2007

Solo un sorriso sghembo, in eredità

2008-12-09T14:23:00.000+01:00

Che cuore in frantumi mi devasta il petto!
Il mio seno ha perduto l'istinto di maternità,
nelle mie vene non scorre sangue,
non scorre sangue.

La mia mente è vuota
e il vuoto vi impera.
La mia anima è maledetta,
le mie braccia sono spezzate,
le mie lacrime sono finite.

Io non sono più una donna.

Io sono morta:
non lascio nulla in eredità di me stessa.

O forse un sorriso amaro...?

18 dicembre 2007

(questa poesia, scritta un anno fa, esprime il senso del sentire che ha determinato, poi, tutto l'anno seguente...)

Crepuscolo

2008-12-04T14:15:00.000+01:00

Se mi fossi accorta prima che tu eri un vampiro,
forse non ti avrei amato?
Magari mi sarei riparata il cuore nel petto
per non farmelo traviare dalla tua sublime attrazione?
Se avessi intuito, se avessi!

Già, perché tu non hai preso il mio sangue,
- sarebbe stato infinitamente meno doloroso! -:
hai succhiato la mia anima!
Sfregio più mortale che un morso di denti acuminati sulla pelle.
Di goccia in goccia...
hai preso a morsi e succhiato, quasi con sublime noncuranza,
il mio spirito, la mia volontà e la mia innocenza.

Se ti avessi smascherato finché ero in tempo,
avrei giocato pericolosamente con la difficile scommessa di amare?
Così simile al gettarsi nel vuoto...

Potrei supporre che il disorientamento del mio istinto
sia più che mai giustificato: data la tua natura.
Ma l'amore confonde l'istinto
e prepara ai salti nel buio;
spiana la strada a sconosciute vie.

E io ti ho amato.
Oh, quanto!
Oh, tanto!

Ma tu sei un vampiro:
e ti sei nutrito del sangue
dei miei casti sentimenti;
e quale dannanzione hai lasciato dietro di te!
Sangue e sfinimento, sangue e sfinimento.

Sei figlio della notte,
ma una creatura del sogno di addormentate giornate:
la notte è solo di veglia, poi l'attesa dell'alba.

E di una possibilità di amare ancora che non avrò mai.
Nemmeno nell'immortalità.

(in un certo qual modo, posso ben dire di aver tenuto per lungo tempo a un vampiro, piuttosto che a un essere umano con una coscienza e dei sentimenti; ho amato un vampiro... di quelli cattivi che succhiano l'anima e, infine, ti uccidono... Una vera perdita di tempo... col senno di poi, so di aver sbagliato tutto! Anche perché se il vampiro fosse stato questo, beh, allora sì, che ne sarebbe valsa la pena...)

Amore di rossi segni nell'anima

2008-12-01T12:58:00.000+01:00

Un amore tenero e sbagliato è germogliato in me.
Le sue radici, le sue foglie, le sue spine
mi hanno lasciato segni indelebili,
come tracce color sangue.

Come indizi d'una passione sbagliata
che non porta nient'altro,
se non dolore.

Un amore tenero, delicato come la follia,
ha minato la lucidità della mia anima
e difendermi, con le unghie e con i denti,
a poco è servito: infine ho perduto;
ho amato e ho perduto.
Perduto te.
Perduto me stessa.
Tutto.

Il mio amor proprio ho ucciso
per questo tenero amore distruttivo...
e non ho avuto nulla.
Se non follia e rossi segni come piaghe nell'anima.

E un cuore trafitto.

(lirica sempre composta nel periodo marzo-aprile 2008)

L'inutile attesa

2008-11-27T10:47:00.000+01:00

Le mie ossa cercano le tue ossa
dal primo giorno in cui questo Creato
fu messo al mondo.

Queste mie ossa, nonostante la lunga attesa,
sono ancora orfane delle tue ossa.
Ma cenere, polvere, fieno, argilla e fango
ricoprono la mia pelle
e levigano i miei giorni di noia e inutilità dell'esistere,
che mai sono illuminati di te.

Del tuo corpo d'acciaio non vi è traccia
e il frastuono dell'assenza
rende più vivace l'offesa arrecatami dal Destino.

Perché mi ostino a cercare una ragione
che vergognosamente latita?
O forse è troppo inconsistente per evitare
una più che lecita derisione!

Ma io muoio di questo vuoto, muoio.

E le mie ossa di cenere e fango non ti attendono più...
ché tu non giungerai mai...

(poesia scritta nel periodo marzo-aprile di quest'anno - non ricordo con precisione -, non una fase troppo serena come si evince dai versi... ma prossimamente posterò liriche di quel periodo denotate da un maggior pessimismo...)

La Mezzelfa

2008-11-23T19:11:00.000+01:00

Senza parole da aggiungere,
me ne sto qui ferma ad ascoltare lo stupore
di un quotidiano pieno di sorprese,
che m'insegnano a crescere.

Di nuovi, giovani occhi illuminati
mi affaccio alla novità di uno sconosciuto sentire
che sorge nel mio cuore...
appena spacchettato.

Le mie mani, queste mani tornate immacolate,
tendo al sole:
bacia e carezza, bacia e carezza le linee della Vita
sui miei palmi, che sono nuove linee di una neonata nascita.

I tratti di un giovane incanto e io li dovrò svelare!

Sono una piccola creatura di flora d'inverno,
assopita sotto le foglie e i petali di fiori senza nome,
sono una figlia del Piccolo Popolo,
delicata di sentimenti appena germogliati:
mi coccolo di stupefacente scoperta!

Sono un incantevole Elfo,
sfuggito alla zona oscura e minacciosa del folto del bosco,
pronta ad irradiarmi di sole e di luna,
e nient'altro... se non questo!

Sono un piccolo, tenero, etereo e sfuggente Elfo:
danzo sola tra le foglie,
la melodia del mio popolo è serenata soltanto mia,
danzo sola tra le foglie...
ubriaca di gaia spensieratezza.

Danzo, danzo, danzo...

Poi tendo il mio orecchio a punta -
orecchio elfico, segno del popolo cui appartengo -
al canto del mondo che mi chiama a sé,
il canto del mondo è pieno di sorrisi e coccole per me:
non voglio più nascondermi nel fitto della foresta,
fredda d'amore.

(sapete, io sembro umana... ma in realtà, faccio parte del Piccolo Popolo: sono un Elfo! No, no... non scherzo! La prova che testimonia la mia reale origine... è il mio mitico... anzi, leggendario orecchio destro che è a punta!!! Ebbene sì, ho un orecchio a punta!!! D'altro canto, la mia reale natura non è un mistero: sono stata già ribattezzata "la Mezzelfa" e il mio amico Alfa mi ha dedicato un post in tema elfico... Così, ho creduto più che logico postare questa poesia che svela la mia identità... Shhhhh, mantenete il segreto, però! Shhhhh...)

Tu sei ancora lì, passerotto

2008-11-18T12:39:00.000+01:00

Hai un cuore di lacrime, hai un cuore di sole
che si riposa quietamente da anni, nel nido tiepido
che ti sei costruito volenterosamente.
Ci distendi le tue speranze abbastanza comodamente,
le coccoli sotto le tue piume morbide di cuscino.

Il tempo scorre, il mare non si arresta,
il mondo si rivolta su se stesso, la notte carezza il giorno,
le piante si affaccendano nella fotosintesi clorofilliana,
gli animali fanno letargo: si appisolano e si svegliano.
Tu sei ancora lì.

Il tuo sguardo di passerotto smarrito racconta le tue tribolazioni,
sorridi e dissimuli, cambi discorso... sospiri.
E sei sempre lì.
T'immagino come un'antica statua a guardia della tua Città Dorata:
che puoi ammirare da lontano, ma che non mancheresti mai di proteggere.
Per questo sei sempre lì.

Meriti che la luminosità della tua anima sia pace,
ma passando gli anni... la notte, seppur fredda, diventa gradita abitudine,
quantomeno terra conosciuta, alleata affidabile.
Premi la mano sul petto come una ferita:
lì, dove sopporti il dolore del solco, batte un germoglio di cuore da salvare!
Premi la mano sul petto e senti i tuoi battiti...
loro sanno cosa c'è da sapere e cureranno la tua piaga millenaria
che si trascina, imperturbabile degli anni.

Tu sei ancora lì, a guardia, condottiero ferito,
volgi lo sguardo al ricordo che rende belli i tuoi occhi,
ti affama e ti dà sostentamento, riempie gli spazi, ogni cosa,
rende i tuoi occhi più bagnati e più asciutti.
Accetti la tua sorte con sensibilità e con sforzo,
ma mai senza quel coraggio che ha reso forti le tue braccia
e immortale la tua anima.

Passerotto ferito! Hai un cuore di lacrime di sole assieme a te,
è l'eredita dell'amore, è l'eredità che la Terra lascia da nutrire.
Io ti chiedo la ragione e tu sorridi dolcissimo,
non dici una parola, non dici una parola,
sei sempre lì.
E questo ti basta, questo assicura un altro battito ancora alla tua ferita.

Ricordati di respirare ogni notte.
Ricordati di sognare ogni notte.
Ricordati di ciò che sei.
Ricordati che i ricordi fanno bene e fanno male:
ma sta a te dire basta... quando diventano pena e supplizio.
Ricordati dei bei ricordi.

Ricorda che una notte non dura mai tutta la notte:
è ciò che mi hai insegnato,
fa' che gli insegnamenti che hai dato a me siano buoni anche per te!

Addormentati nel tuo nido, forse la ferita sarà meno dolorosa,
addormenta le lacrime: hai un cuore di sole.
Gira lo sguardo verso la luce che nutre i tuoi ricordi,
tu sei sempre lì, tu sei ancora lì.
Rimani tutto il necessario:
ma permetti alle tue ali di muoversi ancora, un giorno...

(poesia scritta per un amico che soffre da anni, e che non riesce a trovare il senso alla sua storia, continuando a soffrire; ciò rende la sua dolcezza quasi una beffa: poiché una persona così sensibile non merita di soffrire così. Le mie parole non hanno facoltà o potere e non possono lenire il dolore... eppure, la mia speranza è che siano una luce che illumini il buio, luce che dia sollievo e illumini una nuova strada...)

Décadence

2008-11-15T11:30:00.000+01:00

Brindo alle macerie della mia passione,
mestamente passata a miglior vita
al termine di un'agonia durata una manciata di stagioni.

Il crepitio di una fiamma ormai spenta
è tutta la compagnia che mi resta;
e capo chino, cedo all'ubriachezza
- speranzosa del suo assolutismo -
del mio tormentoso amor di specchi infranti.

Giorni disfatti, questi miei giorni,
lasciati languire e macerare
nella svogliatezza di un'inevitabile trascurata esistenza.
Il calice del mio brindisi beffardo,
ghigno etilico di adorabile assistenza,
mi rammenta il nome delle mie recenti disgrazie.

Brindo, brindo ancora alla sconfitta!
E nessun poeta tormentato, nei secoli dei secoli,
mi rimproveri il mio scarso impegno
nell'intenzione di ben figurare
nella schiera dei migliori poeti decadenti!

Sono onesta, attenta e diligente adepta del credo melodrammatico
di ogni "giocoliere di strofe" che si rispetti!
E merito il rispetto, la considerazione e la celebrazione
di ingiallite antologie poetiche...

Abile a suscitare pena e compassione,
"poetessa-anima persa", si dirà di me!,
mi rimetto al mio calice amaro:
preludio del crollo nell'incoscienza del cuore.

Osservate, osservatemi!
Sono un'artista decadente, infine!
Ho fatto della mia disgrazia d'amore,
della mia vita,
un'opera degna dell'ammirazione del Decadentismo!

Ammirate pure lo squisito incanto di versi uniti
che imbastiscono la mia perduta esistenza sentimentale.
Sono il frutto maturo di un nuovo estetismo lirico:
esteta di bellissime brutture dell'anima!

Brindo, ancora alla solitudine di un crepitio di fiamma amica,
sulle vestigia d'una passione che fu,
stancamente tramandata;
e la decadenza del mio cuore osservo attonita!

Questa sì, seppur in armi differenti,
è simile alla decadenza dell'Impero...

(poesia che ho scritto come omaggio alla poetica dei poeti del Simbolismo francese; in particolar modo ispirandomi a "Languore" di Paul Verlaine, lirica che è il manifesto stesso del Decadentismo cui trova origine anche lo stesso termine del movimento letterario in questione. Date un'occhiata ai poeti maledetti e dintorni...)

Espiare le tue colpe occuperà tutti i tuoi secoli

2008-11-12T11:51:00.000+01:00

Espiazione

Dovrai scontare per lungo tempo la tua colpa.
Quanti secoli?

La tua giovane età vecchia di secoli

Vecchio, come quello che tu sei.
Ed è tutto ciò che sei.
Che ti resta.
Che mi resta.

Vecchio d'un secolo,
forse persino altri due o tre.
L'incapacità di manifestarsi sinceri fa di questi scherzi:
invecchia la scorza esterna e l'anima,
anima non dissimile a una pietra scura e opaca.

Vecchio, questo sei,
come la stanchezza dei giorni del tempo
che si trascinano immobili
nel solco dei dolori e turbamenti umani;
così vecchio tu sei!

E nel mentirmi sulla tua natura
l'impietoso scorrere degli anni
ha lasciato cicatrici di piaghe di sangue
sulla tua coscienza;
ha lasciato sfregiata una consistente parte di me,
che nascondo per decoro,
disinfettando, di tanto in tanto,
con garze di speranza.

Vecchio e pazzo!
E te lo grido senza il minimo rimorso!
Tu non sei altro,
no, non sei, non sei, non sei, non sei...

Vecchio, godi ogni giorno di un nuovo secolo
che accresce la tua maturità menzognera:
giacché solo qualche secolo t'invecchia,
non l'esperienza del vivere.

E dei miei sfregi non curarti:
non appartengono a te, come il resto.
Non leccare le mie piaghe:
io tanto in fiore,
eppure così solitaria creatura,
a un passo dallo sfinimento dell'età giovane...

Mi curerò da me,
con l'ausilio di un elisir di ritrovata giovinezza!

Tu impegnati a scontare la tua vecchiaia,
in quell'angolo buio di tana, di covo
che non osa menzionare la bestialità che ti compete.

Vecchio di cuore,
vecchio di testa,
vecchio di anima,
vecchio di responsabilità,
vecchio di coscienza.
Vecchio!

Gli anni impietosi non contemplano la pietà,
e non ne avranno per te.

E tu non chiedere che ti sia concessa:
contentati di rimanere vecchio in eterno.

Il rifugio delle nuvole

2008-11-08T16:04:00.000+01:00

Come invidio le nuvole che, se vogliono,
possono andarsi a nascondere dietro il cielo,
per piangere in pace.

Dietro al sole si rifugiano,
con maschere di piume si confondono
e di impalpabili carezze fluttuano incantevoli.

Dietro al cielo, proprio lì,
è il rifugio delle nuvole;
quando scoppiano in lacrime
e smarriscono brevemente i sensi.

Se mi fosse indicato il sentiero,
lietamente mi perderei anch'io come loro,
al riparo della gobba dolce del cielo.

Come singhiozzi di nuvola, diverrei...

Che mi sia indicato,
sì, che mi sia indicato...
il rifugio delle nuvole!

Dimentica

2008-11-04T10:51:00.000+01:00

Dimentica il mio volto,
dimentica le ore,
dimentica la notte,
dimentica le case,
dimentica le gioie,
dimentica le parole,
dimentica l'inchiostro,
dimentica la vita,
dimentica le speranze,
dimentica i sorrisi e le lacrime,
dimentica gli anni,
dimentica gli astri,
dimentica il tempo cattivo e la pioggia,
dimentica il raffreddore e la febbre,
dimentica ciò che mi hai insegnato,
dimentica le mie passioni,
dimentica l'egoismo,
dimentica il mio nome,
dimentica la nostra città,
dimentica di avermi promesso,
dimentica la tua faccia di carta,
dimentica il valzer delle età,
dimenticami.

Dimentica tutto, tutto quello che si deve dimenticare.
Dimentica...

E forse infine troverai un senso.
Troverai il senso di questa storia.
Troverò il senso.
Troveremo il senso.

Senso che poi potrò dimenticare.

Autunno

2008-10-30T16:29:00.000+01:00

L'autunno ha una malinconia dolciastra,
singolarmente struggente e gioiosa!

Il tempo dell'amore è passato,
il vento ne ha disperso
l'odore dolciastro.

Ora che le trombe squillino pure!

Le illusioni perdute

2008-10-27T13:58:00.000+01:00

Come se fosse amore,
ti curerei, ti rimarrei accanto senza parlare,
parole... parole che ad ogni modo si dissolvono
in gola prima di approdare sulle labbra;
eppure io saprei parlarti in silenzio
sapendo esattamente come fare.

Tra milioni di sospiri, come se fosse amore,
ti potrei accudire e mi risulterebbe particolarmente facile
farti ridere,
per vedere gli angoli dei tuoi occhi e delle tue labbra
arricciarsi amabilmente,
tendendo così a deliziosa smorfia.

Chissà, forse conosco la ricetta per renderti felice,
appagato, compiuto, chissà;
La mia ti pare presunzione?
Magari l'amore è presunzione, in certa misura!
Cosa siamo noi per giudicarlo come tale?

Come se fosse amore,
io ti amerei e accoglierei questo amore,
me che non ci pensavo affatto,
quale dono prezioso e inaspettato.

Come se fosse amore,
i miei occhi illuminati ti guarderebbero teneramente,
come se l'amore esistesse veramente a questo mondo.

Ma se l'amore non esistesse,
io tenterei e, infine, riuscirei a strappare alla realtà
quel piccolo, minuscolo spazio per amare,
per amarci finalmente.
Per rivendicare proprio l'amore,
un amore tutto nostro, senza paure.
E allora sì, l'amore diverrebbe una certezza
e sarebbe una nostra creatura...
concepita insieme, tu ed io.

Come se fosse amore.

28 febbraio 2007

(il titolo della poesia non era questo all'epoca... ma allora non potevo saperlo...)

Elegia d'amore contraffatta

2008-10-24T15:47:00.000+02:00

E' stata una notte lunghissima,
vuota di respiri.
Ho rincorso i tuoi occhi per lungo tempo
senza mai afferrarne lo sguardo, la luce.
Blackout.

La mia vita è in apnea:
affogo, affondo, annego;
non sono un delfino.
E' una notte lunga come un'apnea.
E' una notte breve come una storia d'amore
da favoletta "Harmony".

Sono la principessa e sono senza ranocchio.
La carezza serale di giugno mi solletica,
mi solletica con una piuma giammai strappata da ala d'angelo.
Giammai angelo!
Un limbo in cui mi dibatto misericordiosa
alla ricerca di redenzione, fuga, salvifica pietà.
Un limbo asciutto dalla contaminazione del sentimento.

Non sarebbe più semplice ignorare la felicità e
stabilizzarsi comodamente in un limbo privo di emozioni
e sensazioni, in cui la passione è sconosciuta?

I poeti non sono mai felici:
non scriverebbero poesie, altrimenti, si dice;
sarà vero? Io non so, io non so...
Ma io sono prosa imprestata ai versi poetici.
Fatemi tornare analfabeta, è una supplica:
almeno queste emozioni di strazio non avrebbero nome.
Ma i miei Dei non mi ascoltano!
Ma le mie Muse non vogliono sentire ragione!
Sciocchi Dei, sciocchi!
Ditemi, l'amor tormentato di poeta-anima persa
ingrossa il vostro curriculum?
Ma io non sono Tibullo, Sulpicia o Saffo!

Mie Muse, diseredatemi pure!
Punitemi con orecchie d'asino,
rimandatemi a settembre.

Eppure, sì, mi sia consentito di terminare
questi miei versi di poetessa impostora:
questa poesia è stata scritta al buio,
dinanzi la finestra, la radio parla note inglesi,
in solitudine picchio la penna geroglifica
sul foglio di carta d'argilla, pessima qualità.

Poesia scritta in un buio color solitudine
che poteva essere giorno.
Tu, sì, mi rivolgo a te!
Lo sai chi sei, lo sai che sei tu.
Ecco le parole che ti appartengono
per diritto dinastico
e io te le appiccico addosso.
Malauguratamente amo.
Te.
E tu non sai. Ma sai ogni cosa.
Sai. Sai. Sai.
Ogni cosa.
Sei cieco e sordo.
Ci vedi e ci senti benissimo.

Leggi ogni curva di queste lettere
che si fanno parole per te.
Leggile!
E se mi comprenderai...
Le mie Muse mi offriranno ottime referenze!

E' stata una notte lunghissima,
e si è fatto già mattino.

Così presto?

(poesia scritta e postata in estate nell'altro blog, a grandi linee i suoi versi sono ancora attuali, nonostante i mesi passati e nonostante qualche piccolo cambiamento avvenuto nel frattempo... ma grosso modo è ancora attuale, credetemi: sono tutt'ora la principessa senza ranocchio...)

Angelo custode da combattimento

2008-10-21T14:05:00.000+02:00

Volevo dirtelo: il tuo angelo è accanto a me,
mi fa compagnia durante la fredda insonnia del mio vivere.
L'angelo che tu hai invocato per il mio cuore
è giunto qui.

Tu gli hai indicato la strada, percorso dolciastro e autunnale,
e lui ha tracciato la direzione confidando nella sua fama di aggiusta-cuori!
Il primo vento autunnale è la mia annunciazione lieta,
vedendolo non potevo dubitare che fosse il tuo messaggero,
le ali ben nascoste e l'aria un po' svagata mi hanno rivelato
qualsiasi segreto.

E' stato accolto come un vecchio amico atteso a lungo:
la nostra pare una rimpatriata di anime appena conosciute!
Il mio cuore trema a fasi alterne, l'angelo ne blocca qualche battito
e io gli sono grata per questo servigio.

Mi ha svelato la sua missione, che tu mi avevi preannunciato anzitempo:
sarà il mio angelo custode designato, un cuor di leone,
che tramuterà il suo corpo in scudo,
corazza di muscoli e compassione,
per difendere il mio piccolo cuore dal male,
dal male degli uomini che amerò immeritatamente!

Occhi commossi e volontà di ferro,
lui è il mio angelo custode guerriero
da te chiamato in causa, una notte d'autunno.
D'ora in avanti vigilerà sul mio sentimento e sulla mia poesia
per farli tornare immacolati dal peccato di essere stati
offesi da un amore tradito.

Te lo dico sottovoce, il tuo angelo è con me
e il vento e il sole di una stagione frizzante
ne svelano la presenza.

Rigiro tra le mani una sua piuma,
quasi distratto, casuale cimelio offerto proprio a me
che sono una scrittrice!
Gioco con la piuma e sono un po' meno sola:
la piuma sul cuore è quasi un sospiro di meno.

(poesia ispirata dalle parole di consolazione di un caro amico... e con infinita gratitudine gli dedico questi versi, che sono scaturiti grazie alla sua sensibilità!)

Paesaggio campestre

2008-10-17T18:44:00.000+02:00

La campagna è fresca di pioggia,
verde e gialla di un Cézanne ancora mai dipinto,
mostra tutta l'accogliente letizia di un autunno campestre e discreto.

La poesia è soave e la fragile potenza del suo Verbo
alleva i miei sensi.

Mi pare lo scorcio di una diversa epoca:
un Ottocento romantico che ho incontrato
in pagine di rara bellezza!

Me ne sento parte,
di questa natura campestre:
contaminazione quasi d'annunziana
tra forma umana e flora e fauna;
ora io lo sono!

Come un elfo di bosco,
che la natura ha addestrato
a far vivere accanto a sé.
Come un elfo di bosco...
che è il mio stesso nome!

La campagna è gioviale,
ha il sorriso innocente di creature,
il sonno leggero e riposa teneramente.

Oh! Questa brughiera incantata e dal carattere mite
ha rapito una parte di me!
Questa miracolosa brughiera di parole con il suo Verbo
intrattiene le mie gioie e i miei tormenti...

(poesia composta nel pomeriggio, di ritorno dalla presentazione del mio romanzo in quel della Ciociaria...)

Le parole tue e mie

2008-10-13T14:09:00.000+02:00

Quanta dolcezza, è quasi notte, è quasi luna, quanta dolcezza.
Ma non di notte, non di luna estranea e distratta!
Questa dolcezza che fiorisce nel dramma è un dono delle tue parole:
parole tue ma mie, nella leggerezza della tua sensibilità
si posano sul peso del mio sconforto, come una piuma,
e ciò che mi opprime ora fluttua assieme alla luna e alla notte.

E sono sveglia. E sto dormendo!
Le parole tue e mie, mi ninnano fino al mattino.
Quanta dolcezza, quanto prodigio!

Le parole tue e mie.

Amnesia

2008-10-10T13:52:00.000+02:00

Mi capita di vivere,
in questi giorni insensibili,
come se tu non fossi mai esistito.

Forse ti ho immaginato.

L'indolenza di queste ore
mi pare che corrisponda
all'inconsistenza del tuo spettro!

Forse il mio cuore sbaglia
nel suo ostinarsi a volerti reale...
Magari la mia mente ne sa più di lui:
avendoti già quasi rimosso
a tratti...
Un'amnesia di te simile a eutanasia,
non solo per assonanza o rima.

Forse la mia mente dimentica ha compreso ogni cosa:
che comandi, allora, anche al cuore
di sradicarti dalle sue profonde radici!
Che gli ordini di cancellarti!

O quantomeno che possa illudere il mio cuore
della tua mancata esistenza...
Poiché tale illusione
ha convinto con falso successo la mia memoria!

Deflagrazione di una stella nel petto

2008-10-07T13:01:00.000+02:00

Ho il petto vuoto.
Un buco nero di meteora, di supernova esplosa,
una stella oscurata.

Mi è esploso un buco nero nel centro del petto.
Sono una carcassa di stella, di cuore, di comete spezzate
oscurate negli occhi.

Sono una carcassa di stella, assolutamente inutile.

Te stesso, distrattamente

2008-10-03T13:39:00.000+02:00

Mi accarezza le lacrime il tempo che scorre,
sarai più distante da me?
Distrattamente dimenticato.

Distrattamente te stesso,
per quello che può importare esserlo.

Insetti da schiacciare

2008-10-02T15:14:00.000+02:00

"ma crepa con il tuo buonismo.ti farei trovare uno di sti banditi in casa così dopo un bello stupro vediamo se la pensi ancora così"

Questo messaggio mi è stato "gentilmente" rivolto da un pezzo di merda anonimo nei commenti del post precedente, su Paul Newman.

Ebbene, animale, io NON TOLLERO che nel mio spazio, nel mio blog si facciano commenti del genere! Tanto più che ho solo espresso una MIA idea che non arreca danno a nessuno! E per questo la tua intromissione, cane, mi fa incazzare ancora di più! Tu osa di nuovo venire qui ad apostrofarmi in questi termini e con tale linguaggio... Poi lo appurerai personalmente se sono "buonista"...

E se pensi di non poter essere rintracciato, in quanto coglione vigliacco anonimo... mi sa che non hai capito con chi hai a che fare...

Io gli insetti come te li SCHIACCIO!

Paul occhi blu

2008-09-28T23:07:00.000+02:00

Paul occhi blu,
permettimi di continuare ad amarti,
di amore ammirato
simile a sensibile discrezione,
durante il tuo illimitato riposo
di dolce quieta
serenata crepuscolare.

Paul occhi blu...

(dedicata all'ultimo mito della Hollywood degli anni d'oro: Paul Newman)

Educazione sentimentale

2008-09-25T16:55:00.000+02:00

Il Sentimento e la Poesia rendono le anime belle,
le parole e il soffio sul cuore sono la medicina per le notti buie.

Fa così male la solitudine nottetempo,
fa così male la solitudine della vita,
è un fastidioso solletico l'amore...

Solletica i polpastrelli che bramano la penna e la carta
per trascinare sul foglio l'impeto irrisolto dell'anima che giace abbandonata.
Fa così male, se sapeste quanto fa male!
Fa male la solitudine dell'amore.

E non abbiamo che parole per sfogare la febbre e il delirio.
E non abbiamo che la poesia per celebrare la nostra disfatta!
E non abbiamo più nulla, le mani sfiorano il vuoto.
La notte è fredda e avvolta nel nonsense.

Il foglio è macchiato di frasi insensate, che suonano bene tra di loro,
frasi che non saranno lette da nessuno.

Queste sono le prime righe che macchiano questa bella pagina!
E io le riporto qui umilmente.

Il Sentimento e la Poesia rendono le anime belle,
le uniche dighe per bloccare la notte buia e anonima.

Il Sentimento e la Poesia nobilitano la mia vita...
Gradirei disimparare ogni cosa,
ma la notte è buia e irrispettosa.

Ho solo queste parole,
non mi resta altro.